De los años oscuros en la vida de Navío Fernández Smith, por Lady Hachi

Con tal intolerable falta de rodaje literario, llegó Navío a sus años universitarios. La primera vez que accedió a una biblioteca le ocurrió lo que les ocurre a la mayoría de esos jóvenes a los que en casa se les ha prohibido beber un poco de vino con la gaseosa, y luego salen por primera vez de juerga: se emborrachó. Coma etílico literario. No puede llamarse de otra forma al hecho de saltarse todas las clases, y atrincherarse desde las nueve de la mañana hasta las nueve de la noche en la biblioteca. Leyó del tirón Orgullo y Prejuicio. Una vez conocido al Señor Darcy, la Caja de Pandora estaba abierta. Navío ya no pudo parar, se convirtió en una yonki de los gentleman de papel.

Cumpliendo un sueño

Historia de Navío*, por Lady Hachi

Capítulo I: De cómo una persona puede verse maldita con un nombre ridículo.

Llamarse Navío es algo insólito, a la par de absurdo. Llamarse Navío a lo largo de las interminables etapas con las que el Sistema Educativo pretende despeñar a los estudiantes es una verdadera prueba de paciencia, temple y amor filial (si no se odia a los progenitores por semejante capricho bautismal no se los odiará nunca, sean como fueren). Pero cargar con el nombre Navío y trabajar en una agencia de viajes llamada La vuelta al mundo en ochenta barcos, viene a suponer- se mire por donde se mire- una guasa pérfida y cruel, no achacable más que al Destino, que en pérfido y cruel gana a todos los villanos jamás descritos.
Podría uno preguntarse, si viera el nombre en cuestión escrito en solitario, si es un apelativo de hombre o de mujer. Bien podría ser de hombre, no en vano lo que tenga que ver con barcos recuerda a esforzados marineros, o a truculentos piratas. Mientras que, sin embargo, el papel de las mujeres en el terreno se ha visto reducido a ejercer de mascarones voluptuosos, al más puro estilo de las portadas de Playboy; o de sirenas, esas guarrillas cantarinas causantes de los accidentes del tráfico marino. Aclaremos, por tanto, que el simpático nombrecillo recaía sobre una joven morenaza, de rizos contundentes y piernas más contundentes aún. Quizás demasiado para los cánones famélicos de hoy en día.
Querrá el lector saber la historia que había llevado a esta pobre joven a ser martirizada con un nombre tan disparatado, y no seré yo quien le prive del placer cotilla de conocerla, entre otras cosas, porque para algo reza el título de este capítulo como lo hace. Los acontecimientos, pueden resumirse, de hecho, en dos circunstancias. A saber: que su madre era inglesa, y que era aficionada a la lectura de novelas de trajes largos – tal y como su padre solía tildar a tan peligrosas inclinaciones literarias.

Pintura de Mario Carreño (La Habana, 24 de mayo de 1913 – Santiago, 20 de diciembre de 1999)

Si pudiera retarme, por Elizzy B

Las buenas historias surgen, a veces, por casualidad. Y así ha nacido este pequeño relato escrito por Elizzy B, a raíz de una conversación twittera en la que se comentaba cómo con tanto héroe literario suelto, quizás alguno que otro pueda llegar a sentirse celoso…
Elizzy B no necesita mucha presentación, es una gran austenita, la infatigable administradora de El Salón de Té y de El Sitio de Jane, y además para mí una buena amiga. Con su permiso, comparto su relato Si pudiera retarme, que podéis encontrar también wattpad, y en breve en su propio foro. No dudéis en comentar qué os parece.

Ilustración por Almudena Romero para El Sitio de Jane

La verdad es que no sabía cómo la idea había podido aflorar en su cabeza. Él no era un tipo
neurótico, pero la pregunta, tan tonta y ligera, había tomado forma. Habían estado bebiendo
en casa de unos amigos, y entonces, Ramón, el barbudo pelirrojo que siempre tenía
ocurrencias para todo, les preguntó: “¿Con quién engañarías a tu pareja?”. Las respuestas
habían sido variadas, desde la claramente falsa de Cristina, que decía que sólo tenía ojos para
su novio, cuando en realidad, echaba miradas de forma constante y evidente a un compañero
de trabajo, hasta la más ingeniosa, del propio Ramón. Verónica había contestado tras él, una
respuesta rápida e intrascendente: “pues con el actor de moda que ahora copaba todas las
revistas”.
Pero Antonio conocía demasiado bien a su Verónica, y sabía que ella jamás lo engañaría con
alguien de esa clase. Quizá se equivocaba, pero ya llevaban muchos años juntos como para
saber que ella no se dejaba llevar por algo tan intrascendente.
Se miró en el espejo del baño. Ya no era aquel muchacho joven que con su sentido del humor,
la había impresionado en la cafetería de la Facultad. Su melena ya no era larga y por supuesto,
poblada. No es que lo viejos rockeros deban desaparecer, es que solamente se acaban
marchando. Las noches de cervezas se traducen en barrigas incipientes, y esto parecía que era
el principio del fin. Bostezó y olió un poco del alcohol que había bebido con cara de desagrado.
Después, sonrió y se miró los dientes, mientras se pasaba la mano por la cabeza. Verónica, le
tocó cariñosamente el brazo.
– Bueno, ¿vamos a dormir?
Y en ese momento, lo besó, como tantas otras veces. Él le devolvió el largo beso, pero en su
cabeza, una voz sibilina le decía “¿seguro que no piensa en él cuando te besa a ti?”.
Aquello lo desasosegó y ella notó la tensión que se había formado…quizá hoy no era una
noche para eso, pues ya era tarde y era mejor dormir. Cuando él sugirió que no tenía mucho
sueño y se fue al salón, Verónica no insistió.
Antonio no encendió el televisor, solamente se tendió y observó el techo. ¿Quién podía ser
“él”? ¿Con quién podría engañarlo su Verónica? ¿Por qué se estaba preocupando? Pensó que
quizá era por el hecho de que jamás se lo había planteado hasta ahora, porque ya no era tan
joven…